Vivir sin enterarse de nada

     Barrio humilde del sur de España. Algunos chicos de entre quince y dieciséis años hablan con desprecio de los inmigrantes, pintan en sus cuadernos la bandera española con el águila y escriben debajo "Viva Franco". Cuando les pregunto el porqué, responden con consignas y frases hechas aprendidas no sé dónde. Son afirmaciones tan simples como fáciles de desmontar con argumentos racionales y con datos objetivos, pero inamovibles en mentes que buscan eslóganes recurrentes y chivos expiatorios. Viene todo esto al caso porque me he encontrado en la última novela de Paul Auster, Diario de invierno, con el siguiente pasaje:

     "Un domingo por la tarde, a finales de primavera, yendo por la calle Carroll hacia la estación de metro de Smith, te detuviste un par de minutos para ver un partido de hockey sobre patines que se desarrollaba en la superficie de asfalto de Carroll Park y entonces observaste, colgada en la valla de tela metálica que rodeaba el parque, una gran bandera nazi, roja, blanca y negra. Entraste en el parque, encontraste al chaval de dieciséis años que la había puesto (el entrenador de uno de los equipos) y le dijiste que la quitara de allí. Perplejo, sin entender en absoluto por qué le pedías una cosa así, te escuchó mientras le explicabas lo que representaba aquella bandera, y cuando te oyó hablar de los horrores de Hitler y de la matanza de millones de inocentes, pareció sinceramente avergonzado. 'No lo sabía', contestó. 'Yo creí que molaba mucho'. En vez de preguntarle cómo había hecho para vivir hasta entonces sin enterarse de nada, esperaste a que quitara la bandera y proseguiste tu camino hacia el metro".

[Creo que la escuela pública es de los pocos sitios donde los chavales todavía pueden enterarse de algo. Defendámosla]